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17 de octubre de 2011

Tiene un extraño sentido del humor.


Me entran ganas de llorar cada vez que pienso en ello, porque nunca he tenido verdaderamente lo que necesité para hacerlo en ese preciso momento, y ahora no tengo nada, ahora todo se ha borrado de esta pared y no sé qué escribir en ella, ya que nada de lo que pinte en ella llegará a ti, porque no sé como decírtelo más veces, no sabía cómo actuar, y tú allí, en la otra mitad de esta habitación con esa sonrisa pintada en la cara.
Y sin cesar te lo digo, que hago lo que tú quieras, que sí tengo que frenar, freno, y si tengo que acelerar, piso el acelerador con la fuerza justa que tú me digas, porque no paro de repetírmelo, que no sé como explicártelo para que lo entiendas, que no eres esa típica persona que te hace llorar por las noches, que eres más que el que me hace sufrir, que eres más que un simple llanto delante de una amiga.
No me sirven de nada esos tratos, esas tonterías que te prometí una madrugada, porque no, yo quiero más, y tú no lo comprendes. Podría escribir páginas y páginas de idioteces, podría, pero, llámame tonta, prefiero decírtelo en persona, vez como articulas una palabra, como te sientes, ¿Mal o bien? Yo mal, porque sé que aunque diga todo esto nunca seré capaz de lo que ese día hice y que ahora se me escapa de las manos.

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