Universos infinitos.

Eres poesía. Me refiero a que para mirarte hay que ser experta en literatura. Porque son cientos los versos que te completan y miles las sílabas que me tienen aquí temblando. Me refiero a que habría que ser una idiota para no darse cuenta de que, solo con tus ojos, creas poemas en la mente y en el corazón. Que son tus manos las que escriben en los cuerpos que vibran cuando hace frío. Un frío helador como en aquel glacial de allá. 

Luego está la prosa de tus labios, esos que hacen llorar al más fuerte de los humanos. Esos que vuelven loco al más cuerdo y que luego se cierran y esconden todo un universo de estrofas con ganas de ordenarse. Esa rima asonante de tu sonrisa y tus maneras de andar. Que se diferencian desde lejos.  Y con tu espalda creas montañas que invitan a ser escaladas por los dedos más débiles y delgados que se pueda tener. Por la que cualquiera quisiera saltar sin paracaídas alguno, simplemente una caída libre que tuviera un futuro silencioso como la muerte que se encuentra, delirante, en tu cuello.

Por último, está la lírica de tu voz, que es rara y emocionante, hasta doler. Eriza la piel en solo una nota grave que dejas caer de tu garganta. La que parece hecha para hablar y enamorar hasta decir basta.

Eres poesía, simplemente poesía.